J'ai une idée géniale !

Admirer l'éclipse du 12 août prochain depuis mon cockpit et me régaler d'une ambiance de vol inédite pour un pilote VFR...

Chercher le filet de lumière résiduel à 3 000 pieds ; épier la lune pendant qu'elle masque le réacteur du ciel.

Le concept a de la gueule. Il flatte mon âme de poète, et enrichit ma secrète aventure de vie.

Imagine... la nuit américaine en cinémascope et grand écran rien que pour bibi et ses yeux de hibou...

C'est tellement jubilatoire que je prépare ma sortie aux petits oignons. Lunettes spéciales reliées à un petit élastique pour pas les paumer ; baladeuse électrique pour éclairer mes instruments ; logiciel de navigation pour me ramener sur la piste...

J'ai TOUT prévu ! J'ai vérifié les textes réglementaires, aucun interdit : ça gaze !

Je ferai mon vol unique, historique...

Et vraisemblablement le dernier, parce que sans doute je mourrai.

Warum ist das so ?
Oui, quand je meurs, je cause schpountz, ça rassure.

Pourquoi devrais-je décéder si je respecte la réglementation ?

C'est là qu'on distingue le pilote premier de la classe qu'a tout mémorisé le gros bouquin des interdits, du dilettante qu'a un machin opérationnel entre les oreilles.

Rappel de la réglo VMC :
Le SERA 5001 explique qu'en classe G ou E, sous les 3 000 pieds AMSL ou 1000 ft AGL, on doit voler hors des nuages, garder le visuel du sol et assurer 1,5 km de visibilité horizontale à une vitesse inférieure à 140 nœuds ou 800 mètres en dessous de 50 nœuds (version bibi qui n'entre pas dans les subtilités administratives ).

Si on s'en tient à la physique, à 20h22 sur la latitude la plus importante du monde, la mienne, le soleil sera masqué à plus de 95 %. Sur le papier, les 5 % de lumière résiduelle assurent les minima de visibilité. Mais sur le plan lumineux, on est projeté en moins de cinq minutes, de la fin d'une belle journée d'août, à une ambiance crépusculaire.

Et pourtant la réglementation est formelle : tant qu'il ne fait pas officiellement nuit, c'est-à-dire 30 minutes après le coucher du soleil calculé à l'horizon, nous sommes de jour.

Le vol est donc parfaitement légal.

C'est là que le piège se referme. C'est là que le bon élève aéronautique, celui qui pilote avec le texte de loi sur la planche de bord, risque d'aller au tapis.

Car la réglementation est une chose blindée d'encre ; la physiologie humaine, elle, est faite de chair, de cônes et de bâtonnets.

Le problème ? L'œil.

L'adaptation à l'obscurité (la vision scotopique) n'est pas un interrupteur. Il faut entre 15 et 30 minutes aux pupilles pour se dilater et à la rhodopsine pour se régénérer afin d'offrir une acuité visuelle décente en faible luminosité. Sauf que le 12 août, la lumière ne va pas baisser en 45 minutes comme lors d'un paisible coucher de soleil poitevin : elle va s'effondrer d'un coup, puis, le soleil s'enfonçant dans l'horizon dans la foulée, elle ne remontera qu'à l'aube du 13 août.

Nous allons basculer de l'éclipse au vrai crépuscule sans transition.

La planche de bord va devenir aussi noire que la pensée d'un écolo devant un climatiseur. Les lunettes spéciales, sorte de masque de soudeur, n'arrangeront pas la perception. Le champ visuel périphérique va perdre ses contrastes. La ligne d'horizon va se flouter, les lignes haute tension vont disparaître, la détection des autres aéronefs (animés du même désir d'immortaliser l'instant) deviendra aléatoire, et l'estimation de la hauteur d'arrondi sur une piste non balisée relèvera de la divination.

Bref, l'idée la plus géniale du moment est une parfaite idée de merde.

Voler pendant l'éclipse ? Le projet est poétique. Il parle aux sens, mais s'avère techniquement sournois.

Plus encore pour les petits malins qui ont équipé leur ULM d'un matériel censé assurer l'IMC ou le VFR nuit (horizon, bille-aiguille...). Ceux-là enrichissent régulièrement la rubrique nécro de l'ULM, tant leur confiance en ce fouillis électronique les empêche de comprendre que sans une instruction adéquate et un entraînement régulier, leur bazar n'est qu'une verroterie inutile.

Les agents du BEA aiment ces gens-là... ils leur permettent de conserver un emploi.

Bons vols... Rendez-vous le 12 août pour ce spectacle rare, depuis un transat, une bière fraîche à la main.

Miguel Horville