Eléonore Pardine est née en février, à peine deux ans avant qu'un foutu virus tueur d'enfants ne l'emporte.

Les fleurs étaient encore fraîches quand son père, pilote commercial pour une compagnie africaine, procède au contrôle d'un propulseur. Le copilote engage le contact. L'hélice heurte la tête de l'homme, qui succombe après un bref coma.

De désespoir, sa mère tombe en dépression et quitte son emploi de pilote d'essai pour un constructeur asiatique. Après treize mois d'un chagrin qui la ronge, elle loue un bimoteur et part vers le large, l'océan Indien...
Captain, control... Captain, control, do you read me ? I repeat, do you read me ? If you can read me, give us your position...
On ne retrouvera ni la femme, ni son oiseau,
Papa Tango...

Et à part ça ?

Imhotep... ça glisse ! Je prépare une petite nav' tranquillou pour la côte atlantique, moins de deux heures dans le bleu profond.

Sauf que l'histoire d'Éléonore Pardine me revient en tête. La petite, ravie à la vie sans procès ni sursis. La scoumoune absurde qui abat le père... La détresse de la mère... L'unique échappatoire...

Tout cela tourne en boucle pendant que je gribouille ma carte.

Et ça tourne, tourne...

Et plus j'y pense plus je me dis que l'auteur de cette histoire a un vrai problème avec la vie, la joie, l'optimisme et l'enthousiasme.

Or le gars en question est pilote. Comme moi, comme toi et comme tous les papillons qui volent au gré d'un caprice d'air.

Pilote et instructeur. Un marche ou crève de la troisième dimension. Il forme ses élèves, organise les balades du club et, quand la météo est moche, écrit des nouvelles aéro.

Il publie peu, proposant ses textes sur le net moyennant un crowdfunding quasi symbolique.

Comme je corrige ses manuscrits, j'ai un accès direct à sa prose : un style fluide ; des tranches de vie à la Mocky, parfois teintées du surréalisme vitriolé de Bertrand Blier. Des textes courts, clos d'un couperet incisif destiné à cueillir le lecteur.

Je retiens deux textes : ''L'épopée d'un commandant sans galon'', l'histoire d'un pilote de club qui vola un Boeing sur un tarmac désert pour faire le tour de la Terre (ça ne se termine pas bien du tout...) ; et ''La courte vie d'Eléonore Pardine'', dont j'ai dévoilé l'intrigue.

Ceux-là, surtout le second, sont indubitablement noirs.

Et cette violence clinique ne relève pas du simple exercice de style. En liquidant toute une famille en trois paragraphes, il étale un rapport profondément fracturé à l'existence, où l'espoir est immédiatement matraqué par le tragique. Sa plume témoigne d'une rupture intime avec le positif et d'une prise de risque rédactionnelle qui frôle l'autodestruction.

À force de manipuler ainsi le vide et l'absurde avec une froideur presque chirurgicale, le propos devient inflammable. Il laisse deviner une psyché pour qui le danger n'est plus une menace à éviter, mais une trajectoire familière, rendant l'homme aussi imprévisible pour lui-même que toxique pour les autres.

Aujourd'hui, cet homme ne vole plus. Il n'écrit plus non plus. Il vit sous antidépresseurs et observe les plafonds, tantôt uni d'une chambre de clinique, tantôt poussiéreux d'un camping-car sur cales.

À son actif : un avion brisé et une claudication légère à peine compensée par une canne.

Parce qu'un jour maussade, quand la bonne décision était d'écrire, il a décollé.

Son élève en conserve également des séquelles.

Mais là, on évite le drame pour rester dans le REX édifiant.

Parce que dans le registre tragique, on a du lourd...

Nous sommes dans les années 90...

Le pilote est un copain ; bon vivant, fin dragueur, instructeur et touche-à-tout de l'aviation de loisir, il fait des ''remplacements'' (ceux qui savent me remercient de ne pas approfondir), réalise des vols rémunérés et fait bien marrer les potes avec ses histoires gauloises.

Jusqu'au jour où une conquête lui ravit le cœur. L'invétéré trousseur est prêt pour le trousseau. Mais la conquise est joueuse, papillonnant d'un membre (de club) à l'autre sans s'attarder à plus qu'un sourire en guise d'adieu.

Des belles comme ça, si t'as pas le mode d'emploi, tu décroches ; t'es perdu. Tu te crois élu, alors qu'en fait tu n'es qu'un numéro. Un de ceux qui servent à tenir les registres.

Notre ami pilote n'a pas lu la notice. Provincial, il n'a pas les codes et ne pige pas l'abandon.

Et sa mine change avec les jours. Certains le remarquent, d'autres non. C'est une question d'atomes. Jusqu'au jour où il entreprend ce vol fatal : 5 pax à bord, une brume tenace, une colline... nous sommes en 90, et les aides au pilotage se résument aux yeux.

Boum, tragédie grecque.

D'un pilote d'ULM à Andreas Lubitz en passant par tant d'autres qui se sont mis en vrac (ou l'ont risqué) à cause d'un moral en perdition... Peut-on reprocher leur inaction aux potentiels témoins d'une dérive de santé mentale ?

Sommes-nous redevables d'une vigilance particulière face à l'état d'esprit d'un copain de club, d'un pilote voisin... d'un étranger ?

Parce que si la visite médicale permet de détecter une faiblesse cardiaque ou une vision déclinante, c'est au club, entre la buvette et le hangar, qu'on peut voir un pilote s'enfoncer. Celui qui ne rit plus des blagues grasses, qui s'esquive, qui ne participe plus...

Alors que faire ?

Signaler, mode délation ?
Se taire, détourner le regard ?
Aborder face à face, façon grand frère ?

Je n'ai absolument pas la réponse. M'occuper des affaires des autres heurte mon éthique. Mais savoir et ne rien faire me pèse tout autant.

Légiférer sur la responsabilité de l'entourage me terrifie. Mais ignorer la non-assistance me semble criminel.

C'est très compliqué.

C'est inextricable.

Un homme qui s'enfonce en silence cherche rarement de l'aide. Et s'il ne demande rien, le piège se referme.

La question n'est pas anodine, comme en témoignent les exemples cités, et les 150 âmes emportées par le naufrage psychique du copilote de la Germanwings...

Comme dit Gilou, philosophe-diéséliste et psycho-chaudronnier : ''celui qui décolle avec du brouillard sous le casque écrit le premier acte d'un drame''.

Bons vols, en faisant - juste - un peu gaffe aux autres...

Miguel Horville